Una del montón de Wislawa Szymborska
Poema publicado el 10 de Noviembre de 2008
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
Cuando tratamos de comprender la necesidad íntima de otro
Hombre nos damos cuenta de cuán incomprensibles,
Cambiantes y brumosos son los seres que comparten
Con nosotros la visión de las estrellas y la calidez del sol.
Es como si la soledad fuera una condición absoluta e
Insuperable de la existencia, el envoltorio de la carne
Y la sangre en el que fijamos nuestra vista
Desaparece en cuanto extendemos la mano y solo queda
El espíritu caprichoso, inconsolable e inaprensible, que
Ningún ojo puede seguir, ni ninguna mano puede atrapar.
lord Jim 1899-1900
Yo no hubiera llegado tan lejos como a batirme por Kurtz,
pero por causa suya estuve casi a punto de mentir
vosotros sabéis que odio, detesto, me resulta insoportable la
mentira. No porque sea más recto que los demás, sino porque sencillamente me espanta
hay un tinte de muerte, un sabor de mortalidad en la mentira que es exactamente lo que más odio y detesto en el mundo, lo que quiero olvidar. Me hace sentir desgraciado y enfermo. Como la mordedura de algo corrupto.
Yo me pondré a vivir en cada rosa
y en cada lirio que tus ojos miren
y en cada trino cantaré tu nombre
para que no me olvides.
... Si contemplas llorando las estrellas
y se te llena el alma de imposibles
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides.
Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.
Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón que por ti sueña
para que no me olvides.
Y si una tarde, en un altar lejano,
de otra mano cogida te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro,
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo…
¡Para que no me olvides!
y en cada lirio que tus ojos miren
y en cada trino cantaré tu nombre
para que no me olvides.
... Si contemplas llorando las estrellas
y se te llena el alma de imposibles
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides.
Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.
Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón que por ti sueña
para que no me olvides.
Y si una tarde, en un altar lejano,
de otra mano cogida te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro,
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo…
¡Para que no me olvides!
ÓSCAR CASTRO
El poeta francés Saint-John Perse fue premiado en 1960- con el Premio Nobel de Literatura "por el alto vuelo y la evocativa imaginería de sus poemas". Se cumplió ayer el centenario del nacimiento del solitario -autor de Anabase, Exil, Amers y de un estilo que ha sido comparado al de Rimbaud. Como diplomático de carrera vivió gran parte de su vida en el extranjero y viajó incansablemente por todos los continentes hasta poco antes de morir. Esa larga travesía fue también la de su vida interior y la de su expresión como poeta. Una poesía difícil de la que podría decirse que es una continúa apelación al interior de las cosas a través de un lenguaje admirado por su precisión y pureza.
He aceptado para la poesía el homenaje que aquí se le rinde, y tengo prisa por restituírselo.
La poesía no recibe honores a menudo. Pareciera que la disociación entre la obra poética y la actividad de una sociedad sometida a las servidumbres materiales fuera en aumento. Apartamiento aceptado, pero no perseguido por el poeta, y que existiría también para el sabio si no mediasen las aplicaciones prácticas de la ciencia.
Pero ya se trate del sabio o del poeta, lo que aquí pretende honrarse es el pensamiento desinteresado. Que aquí, por lo menos, no sean ya considerados como hermanos enemigos, Pues ambos se plantean idéntico interrogante, al borde de un común abismo; y sólo los modos de investigación difieren.
¿Por qué huiste de mí? ¡Ay quién supiera componer una rosa deshojada; ver de nuevo, en la aurora verdadera, la realidad de la ilusión soñada!
Juan ramón Jiménez
Paz, solo paz, no más quiero
que paz. Un rincón tranquilo
donde el sol dore mi tarde
como tarde de domingo.
Un amor bastante y libre
oculto por el olvido
en prado de soledad
florecido de amarillo.
Sí, lo eterno: el agua, el sol.
el azul, la brisa, el ritmo
de las ideas divinas
la visión del infinito.
Serán bastante el encanto
la mujer, la rosa, el libro.
Después, como el agua lenta,
serpenteará el idilio.
Y las horas inmortales,
en los prados florecidos
tejerán guirnaldas libres
para nuestro idealismo.
¡Alas, venid!¡Quiero irme
a mi sueño ¡ ¡Amor, idilio,
ve llegando, ve llegando,
recógete en mis sentidos .
Juan Ramón Jiménez
1908 Moguet
PAZ, sólo paz, no más quiero
que paz. Un rincón tranquilo…
J.R.J.
Vicente Aleixandre La Destrucción O El Amor
NOCHE SINFÓNICA
La música pone unos tristes guantes,
un velo por el rostro casi transparente,
o a veces, cuando la melodía es cálida,
se enreda en la cintura penosamente como una forma de hierro.
Vicente Aleixandre La Destrucción O El Amor
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El mar entero, lejos, único,
encerrado en un cuarto,
asoma unas largas lenguas por una ventana donde el cristal lo impide,
donde las espumas furiosas amontonan sus rostros
pegados contra el vidrio sin que nada se oiga.
El mar o una serpiente,
el mar o ese ladrón que roba los pechos,
el mar donde mi cuerpo
estuvo en vida a merced de las ondas.
.
La realidad que vivo,
la dichosa transparencia en que nunca al aire lo llamaré unas manos,
en que nunca a los montes llamaré besos
ni a las aguas del río doncella que se me escapa.
La realidad donde el bosque no puede confundirse
con ese tremendo pelo con que la ira se encrespa,
ni el rayo clamoroso es la voz que me llama
cuando -oculto mi rostro entre las manos- una roca a la vista del águila
puede
[ser una roca.
Todo pasa.
La realidad transcurre
como un pájaro alegre.
Me lleva entre sus alas
como pluma ligera.
Me arrebata a la sombra, a la luz, al divino contagio.
Me hace pluma ilusoria
que cuando pasa ignora el mar que al fin ha podido:
esas aguas espesas que como labios negros ya borran lo distinto
DESPUÉS DE LA MUERTE
La realidad que vive
en el fondo de un beso dormido,
donde las mariposas no se atreven a volar
por no mover el aire tan quieto como el amor.
Esa feliz transparencia
donde respirar no es sentir un cristal en la boca,
no es respirar un bloque que no participa,
no es mover el pecho en el vacío
mientras la cara cárdena se dobla como la flor.
No.
La realidad vivida
bate unas alas inmensas,
pero lejos -no impidiendo el blando vaivén de las flores en que me muevo,
ni el transcurso de los gentiles pájaros
que un momento se detienen en mi hombro por si acaso...
Vicente Aleixandre La Destrucción O El Amor
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El mar entero, lejos, único,
encerrado en un cuarto,
asoma unas largas lenguas por una ventana donde el cristal lo impide,
donde las espumas furiosas amontonan sus rostros
pegados contra el vidrio sin que nada se oiga.
El mar o una serpiente,
el mar o ese ladrón que roba los pechos,
el mar donde mi cuerpo
estuvo en vida a merced de las ondas.
Mis libros Gabriela Mistral
Libros, callados libros de las estanterías,
vivos en su silencio, ardientes en su calma;
libros, los que consuelan, terciopelos del alma,
y que siendo tan tristes nos hacen la alegría!
Mis manos en el día de afanes se rindieron;
pero al llegar la noche los buscaron, amantes,
en el hueco del muro donde como semblantes
me miran confortándome aquellos que vivieron.
¡Biblia, mi noble Biblia, panorama estupendo,
en donde se quedaron mis ojos largamente,
tienes sobre los Salmos las lavas más ardientes
y en su río de fuego mi corazón enciendo!
Sustentaste a mis gentes con tu robusto vino
y los erguiste recios en medio de los hombres,
y a mí me yergue de ímpetu sólo el decir tu nombre;
porque de ti yo vengo, he quebrado al Destino.
Después de ti, tan sólo me traspasó los huesos
con su ancho alarido, el sumo Florentino.
A su voz todavía como un junco me inclino;
por su rojez de infierno, fantástica, atravieso.
Y para refrescar en musgos con rocío
la boca, requemada en las llamas dantescas,
busqué las Florecillas de Asís, las siempre frescas.
¡Y en esas felpas dulces se quedó el pecho mío!
Yo vi a Francisco, a Aquel fino como las rosas,
pasar por su campiña más leve que un aliento,
besando el lirio abierto y el pecho purulento,
por besar al Señor que duerme entre las cosas.
¡Poema de Mistral, olor a surco abierto
que huele en las mañanas, yo te aspiré embriagada!
Vi a Mireya exprimir la fruta ensangrentada
del amor, y correr por el atroz desierto.
Te recuerdo también, deshecha de dulzuras,
verso de Amado Nervo, con pecho de paloma,
que me hiciste más suave la línea de la loma,
cuando yo te leía en mis mañanas puras.
Nobles libros antiguos, de hojas amarillentas,
sois labios no rendidos de endulzar a los tristes,
sois la vieja amargura que nuevo manto viste:
¡desde Job hasta Kempis la misma voz doliente!
Los que cual Cristo hicieron la Vía-Dolorosa,
apretaron el verso contra su roja herida,
y es lienzo de Verónica la estrofa dolorida;
¡todo libro es purpúreo como sangrienta rosa!
¡Os amo, os amo, bocas de los poetas idos,
que deshechas en polvo me seguís consolando,
y que al llegar la noche estáis conmigo hablando,
junto a la dulce lámpara, con dulzor de gemidos!
De la página abierta aparto la mirada
¡oh muertos! y mi ensueño va tejiéndoos semblantes:
las pupilas febriles, los labios anhelantes
que lentos se deshacen en la tierra apretada.
Gabriela Mistral
en donde se quedaron mis ojos largamente,
tienes sobre los Salmos las lavas más ardientes
y en su río de fuego mi corazón enciendo!
Sustentaste a mis gentes con tu robusto vino
y los erguiste recios en medio de los hombres,
y a mí me yergue de ímpetu sólo el decir tu nombre;
porque de ti yo vengo, he quebrado al Destino.
Después de ti, tan sólo me traspasó los huesos
con su ancho alarido, el sumo Florentino.
A su voz todavía como un junco me inclino;
por su rojez de infierno, fantástica, atravieso.
Y para refrescar en musgos con rocío
la boca, requemada en las llamas dantescas,
busqué las Florecillas de Asís, las siempre frescas.
¡Y en esas felpas dulces se quedó el pecho mío!
Yo vi a Francisco, a Aquel fino como las rosas,
pasar por su campiña más leve que un aliento,
besando el lirio abierto y el pecho purulento,
por besar al Señor que duerme entre las cosas.
¡Poema de Mistral, olor a surco abierto
que huele en las mañanas, yo te aspiré embriagada!
Vi a Mireya exprimir la fruta ensangrentada
del amor, y correr por el atroz desierto.
Te recuerdo también, deshecha de dulzuras,
verso de Amado Nervo, con pecho de paloma,
que me hiciste más suave la línea de la loma,
cuando yo te leía en mis mañanas puras.
Nobles libros antiguos, de hojas amarillentas,
sois labios no rendidos de endulzar a los tristes,
sois la vieja amargura que nuevo manto viste:
¡desde Job hasta Kempis la misma voz doliente!
Los que cual Cristo hicieron la Vía-Dolorosa,
apretaron el verso contra su roja herida,
y es lienzo de Verónica la estrofa dolorida;
¡todo libro es purpúreo como sangrienta rosa!
¡Os amo, os amo, bocas de los poetas idos,
que deshechas en polvo me seguís consolando,
y que al llegar la noche estáis conmigo hablando,
junto a la dulce lámpara, con dulzor de gemidos!
De la página abierta aparto la mirada
¡oh muertos! y mi ensueño va tejiéndoos semblantes:
las pupilas febriles, los labios anhelantes
que lentos se deshacen en la tierra apretada.
Gabriela Mistral
Los inventores de fábulas que todo lo creemos nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad.
Gabriel García Márquez/Nobel Prize/ Laureates/
FERNANDO SAVATER
Catedrático de Filosofía y escritor. Su libro "Ética para Amador" ha sido traducido a más de veinte idiomas
"Yo creo que el mundo está lleno de genios, pero hacen falta maestros"
"La filosofía le corresponde a todo el mundo."
Me gustaría una filosofía ligada a la educación, a la política, a la ciudadanía.
La filosofía nace en el mismo lugar y en la misma época que la democracia.
La reivindicación de que se mantenga la filosofía en el bachillerato no es meramente un pujo gremial ,sino que verdaderamente es la forma de practicar la esencia democrática.
La filosofía cívica ligada a las preocupaciones cívicas.
no olvida la cara mas transcendente pero las orienta siempre, no como ejercicio puramente intelectual sino como de búsqueda de forma de vida.
Cuando uno aclara que la filosofía esta hecha
de preguntas y no de respuestas. Que uno no piensa para salidr de dudas sino para
entrar en dudas. Hay gente que dice: Ah no..no, a mi deme algo que me lleve a casa y que me lo aprenda.
EL LIBRO ES UN ACTO DE PLACER
Borges decía "Me enorgullezco más de los libros que he leído que de los libros que he escrito". Si lo dijo Borges que no diremos los demás.
Litertura comparada era lo que quería estudiar. Para Fernado Savater San Sebastian ha sido y es su Disneylandia espiritual.
"Más que revolucionario he sido revoltoso"
"En el diario de madrid hacía crónicas de libros de ensayo. Donde las críticas de libros me servían de excusa para miniensayos sobre cuestiones que me interesaban"
Autores a caballo entre literatura y filosofía.Borges es ideal por esa mezcla de utilizar la filosofía como un tema literario con un transfondo de novela de aventuras y además la ironia del humor.
Hay otros autores como referentes Schopenhauer, Nietzsche, pero Spinoza ha sido el gran referente
Spinoza mezcla la razón, la pasíón la idea de que la naturaleza o la sustacia o dios son lo mismo y que a partir de ahi es donde vamos deduciendolo todo.
No hay diferencia entre mente y cuerpo sino que los seres humanos vivimos la misma cosa en la mente y en el cuerpo etcc..
No es que debamos ser buenos para buscar la alegría sino que cuando somos alegres somos buenos.
La idea, la razón humana, la libertad, el placer, la libertad de la mujer todo eso es la ilustración es una buena idea es mi época dice Savater
CORAJE El pensamiento se convierte en un rompecabezas para que vaya más allá hace falta un coraje personal.
Importancia de la educación no es una cuestión de los padres, transmite valores
Los enemigos son la miseria e ignorancia.
La democracia es un orden social comunitario
instituido sobre la posibilidad de persuadir
y ser persuadidos por los demás
Fernando Savater
Parlamentarismo no es una superposición d esectarismo coo pasa hoy sino la capacidad de perusadir y ser persuadido.
Hace falta una formacion especifica para ser
ciudadano en una democracia. No para aprenderte
las leyes como si fueran un código de circulación sino
para aprender los valores y porque esos valores son
preferibles a otros es inevitable y hay que explicarlo
Etica Politica
La persona capaz de una reflexión moral sobre su libertad etc..
es más persona que la persona que actúa imitando al vecino.
Pero eso no quiere decir que el mundo vaya a mejorar.
En las peores dictaduras hay personas admirables eticamente en cambio una buena política evita las dictaduras.
La fidelidad está en el pensamie
no en sus contenidos, que en definitiva
al mantener una fidelidad, se convierten en dogmas.
Por lo tanto hay que ser fiel al pensamiento. Nunca dejar de pensar.
Si hay vida despues de la muerte no seria muerte.
A un poeta menor: La meta es el olvido tu has llegado antes
Durante una época uno sueña con lograr un futuro favorable frente
a la posibilidad de uno desfavorable, cuando uno llega a cierta edad
uno sabe que el futuro siempre es desfavorable, por lo tanto ya está
resuelto por lo tanto, hay que dedicarse al presente.
Los Heraldos Negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé¡
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara con el alma...Yo no sé¡
Son pocos;pero son ...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las cáidas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangruientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre...Pobre..pobre¡ vuelve los ojos como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada
vuelve los ojos locos y todo lo vivido
se empoza, como cahrco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé¡
One Art
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intend
to be lost that their loss is no disaster.
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intend
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost the door keys, the hour badly spent
the art of losing isn’t hard to master.
of lost the door keys, the hour badly spent
the art of losing isn’t hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother’s watch. And look! My last, or
next to last, of three loved houses went.
the art of losing isn’t hard to master.
next to last, of three loved houses went.
the art of losing isn’t hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two river, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.
some realms I owned, two river, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.
Even losing you ( the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster
Un arte
el arte de perder no es difícil de dominar/ hay tantas cosas/ decididas a perderse que su pérdida no es un desastre./ Pierde algo cada día. Acepta el fastidio de las llaves perdidas, de la hora pasada tontamente./ El arte de perder no es difícil de dominar./ después practica perder más allá, más deprisa:/ lugares y nombres, y ese sitio al que querías/ viajar. Nada de ello traerá el desastre./ Perdí el reloj de mi madre y ¡mira! la última/o penúltima casa de las tres que amaba también desapareció./ El arte de perder no es difícil de dominar./ Perdí dos ciudades ,bien bonitas. Y, más vastos aún,/ algunos reinos que eran míos, dos ríos, un continente./ Los echo de menos, pero no fue un desastre./ -Ni siquiera pederte a ti ( la voz burlona, un gesto/ que amo), no quisiera mentir. Es evidente que/ el arte de perder no es demasiado difícil de dominar,/ aunque pueda parecerse a (Escríbelo) al desastre.
el arte de perder no es difícil de dominar/ hay tantas cosas/ decididas a perderse que su pérdida no es un desastre./ Pierde algo cada día. Acepta el fastidio de las llaves perdidas, de la hora pasada tontamente./ El arte de perder no es difícil de dominar./ después practica perder más allá, más deprisa:/ lugares y nombres, y ese sitio al que querías/ viajar. Nada de ello traerá el desastre./ Perdí el reloj de mi madre y ¡mira! la última/o penúltima casa de las tres que amaba también desapareció./ El arte de perder no es difícil de dominar./ Perdí dos ciudades ,bien bonitas. Y, más vastos aún,/ algunos reinos que eran míos, dos ríos, un continente./ Los echo de menos, pero no fue un desastre./ -Ni siquiera pederte a ti ( la voz burlona, un gesto/ que amo), no quisiera mentir. Es evidente que/ el arte de perder no es demasiado difícil de dominar,/ aunque pueda parecerse a (Escríbelo) al desastre.
Me has abandonado
Me has abandonado
Y busco un consuelo que no hallo.
Miro al norte, arriba, abajo
veo los zapatos, la tierra
los andamios.
Pero no hay manera. Estoy fría, helada
¿importa?
Me vuelvo y me revuelvo
¿Hay algo que te ate? ¿Hay algo que me enlace?
Parece inacabado, espontáneo, amalgamado
Y sin embargo
Se ha vuelto niebla, sin pensarlo, sin tocarlo
¿Dónde estás?...¿Qué ocurre?..
De verdad ¿Me has abandonado?
Te tuve
Cuando eras
Dulce
Acariciado mundo
Realidad casi nube
¡Cómo te me volaste de los brazos!
Ahora te siento nuevamente
No por tu luz, sino por tu corteza,
Percibo tu inequívoca
Presencia
-….. Agrios perfiles, duros meridianos,
¡Áspero mundo para mis dos manos!
Ángel González Poeta
Te tuve
Te tuve
cuando eras
dulce,
acariciado mundo.
Realidad casi nube,
¡cómo te me volaste de los brazos!
Ahora te siento nuevamente.
No por tu luz, sino por tu corteza,
percibo tu inequívoca
presencia,
...agrios perfiles, duros meridianos,
¡áspero mundo para mis dos manos¡
ALTA MAREA
ENRIQUE MOLINA (POETA)
Te tuve
Te tuve
cuando eras
dulce,
acariciado mundo.
Realidad casi nube,
¡cómo te me volaste de los brazos!
Ahora te siento nuevamente.
No por tu luz, sino por tu corteza,
percibo tu inequívoca
presencia,
...agrios perfiles, duros meridianos,
¡áspero mundo para mis dos manos¡
ALTA MAREA
ENRIQUE MOLINA (POETA)
Cuando un hombre y una mujer que se han amado se separan
Se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo
Las constelaciones pasionales
Los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través de las
Piedras sus plegarias, sus cóleras
Sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas
El oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el furor
De sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas
La mirada de pulpo de la memoria
Pronto con la palidez de la tristeza y todos los gestos
Dos o tres libros y una camisa en una maleta//
Llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles de
La tormenta
El hotel da al mar
Tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca
Tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles o
Enfundadas en ropas polvorientas
Pasan cementerios de pájaros
Cabezas actitudes montanas alcoholes y contrabandos informes
Cada noche cuanto te desvestías
La sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros hasta
El techo
Los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas
Puertas desconocidas rostros vírgenes
Los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura
Siempre a punto de partir
Siempre esperando el desenlace
La cabeza sobre el tajo
El corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo
Y ese reguero de sangre
Un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma
De los días indefensos bajo el soplo del sol
El nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de
Lentejuelas insaciables
Esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta
En otro cielo en otro infierno
Regresaba en un barco
Una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal como
Un enorme galápago
Todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del trabajo
Marítimo con el deslomado trono de las olas y el árbol
De la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta
Éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo el mundo
Desesperado como una fiesta en su huracán de estrellas
Pero no hay piedad para mí
Ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos
Ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca
De las aguas y de los campos con las violencias de ese planeta
Que nos pertenece y se nos escapa
Entonces tú estabas al final
Esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus
Brazos como un pájaro
En al proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta
Y el cabo de Manila fue recogido
Todo termina
Los viajes y el amor
Nada termina
Ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
Todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia
Que acecha en el sol de su instinto
Todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su dicha
Y a sus muertos
Todo fulgura como un guijarro de dios sobre la playa
Unos labios lavados por el diluvio
Y queda atrás
El halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia
Del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías
En este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones
Donde la furia y la pasión se mezclan al polen del paraíso
Y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta y
Sin raíces
Se separan
Una casa en la playa
Un dibujo del mar
Tu cara iluminada
Sonrisa en la oscuridad
El miedo ya ha pasado
El gavilán no volverá
Pero las sombras ya me envuelven
Pero las sombras ya me envuelven
Y el sueño en el sueño está
Si fuera nada más que una sombra sin sombras
Que una íntima tiniebla de dentro para afuera
Si fuera como el retorno de un viaje
Cansado…., un encontrar la antigua
Casa, la olvidada almohada
Que más blanca pareciera
Dulce María Chacón
Que vidrios se me clavan en la lengua
Porque yo quise olvidarte
Y puse un muro de piedra
Entre tu casa y la mía
¿Es verdad no lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
Me eche en los ojos arenas
Pero montaba a caballo
Y el caballo iba a tu puerta
Los alfileres de plata
Mi sangre se puso negra,
Y el sueño me fue llenando
Las carnes de malas hierbas
Que yo no tengo la culpa
Que la culpa es de la tierra
También yo quiero dejarte
Si pienso como se piensa
Pero voy donde tú vas
Tu también. Da un paso. Prueba
Clavos de luna nos funden
Mi cintura y tus caderas
Leonardo (bodas de Sangre) García Lorca
Que vivimos rodeados de misterio, lo sé
Que el universo entero es impenetrable, y que solo
Nos resta reclinarnos ante la grandeza divina. Pero
Nada aterroriza tanto como el darse cuenta de que
También el fondo de uno es impenetrable y
Desconocerse, e ignorar quien se es.
Francisco Ayala
Cuando vivimos tanto que hay que pagar exceso
Hay algo en el amor como una luz suicida,
Tal vez es solo eso,
Y hay amores que duran algo menos que un beso
Y besos que han durado algo más que una vida
Diario de resurrección
Luis rosales
Los más claros pensamientos
No pueden en ocasiones ser aceptados
Porque ahorrarían una experiencia que debe ser vivida
Y en último término ahorrarían la vida misma
María Zambrano
Josep Pla
Un viaje frustrado
Hay momentos en que la mar es tan maravillosa, tan agradable
Está tan unida a las formas de la plenitud humana,
Que por poco que uno aguante las corrientes de aire
Todo lo demás parece estrecho y mezquino
Quién no haya vivido las noches en campo
Es muy difícil que pueda tener una idea completa
Del esplendor del mundo y, sobre todo de su misterio
